..которые я вижу и чувствую. они приходят внезапно. наяву и во сне. они похожи на порталы. я не знаю, как это называется, это не воспоминания, но чувствую я их как места, в которых когда-то была.  иногда такие пространства создает муыка.. когда определенное сочетание звуков дает какой-то объем, свет и такие потрясающие детальки, что погружаешься туда взаправду. 
всегда боишься спугнуть. всегда по самому краешку. всегда, почти не дыша..

самый яркий такой портал для меня - это "high hopes" pink floyd.
это осенний воздух, нежно скользящий где-то под воротником твидового пальто в елочку. это нежнейшие прикосновения травы вдоль тыльной стороны ладони. и, словно ты идешь, среди стылого поля, где-кое где висят в воздухе огни светлячков. где сизый туман нависает, и редко желтые сухие травинки пронзают его.
ты одновременно и герой, и наблюдатель со стороны. одновременно и человек, и какое-то существо. одновременно робкая хрупкая девушка, и спокойный величественный мужчина.
щеки пылают...
и ты захлебываясь, любишь всем сердцем это пространство, этот воздух, и эти (свои, или "не свои" воспоминания)....
вот мама обнимает тебя, вот на тебя падает оранжевый луч солнца, вот он ползет по стене, пока ты рисуешь что-то в альбоме. пока у тебя немного скребет больное горло, а за шторой тебе кажется, существует игрушечная (или такая какая она есть "настоящая") модель нашей солнечной системы, с вращающимися планетами, и солнцем посередине, от которого внутри приятное ощущение жарящейся яичницы...
где на полках много огромных книг об искусстве, с глянцевыми страницами, которые могут порезать..
в следующий (другой) миг,..смотришь на проигрыватель, где шуршит пластинка.... провожаешь к потолку звуки, которые должны по идее непременно улетать куда-то ввысь, наполняя собой космос..

мама вилкой рисует лучики на картофеном пюре. превращая его в солнце.
мы живем бедно, но ..солнечно.

каждый момент бесценен, и он никогда не повториться.
никогда не повторится этот свет и пространство, через минуту, через час...завтра все будет другим.

и как же мысль превращается в музыку. (?) как же это все было придумано и написано.
и почему таким жаром в щеках откликается..