как никогда сейчас хочется проявления. 
но оно граничит с каким-то смирением.

я так хочу нарисовать тени на потолке, бегущие, от света машин. я знаю, что я могу попасть в цель. что у многих это откликнется.
но в то же время думаю, что "ай". вот и у мамы был этот "ай". и я его очень боюсь. это междометие просто переполнено каким-то отчаянием. сейчас много ловлю такого, что не понимала в маме, а теперь...

у меня так много идей, но это страшное "лучше я пойду помою посуду".. и целый день пролетает в уборке и грусти.

вот так и пытаюсь.
радует очень солнечный свет. и приятный момент когда ложишься вечером и заворачиваешься в одеяло. маленький уют.

ощущение, что могу написать книгу про одно лишь явление. про свет. про любовь.
про мир.
толстую, никому-не-нужную книгу, где в стиле Пришвина буду все это воспевать (ничего не имею против Пришвина..)
..ну вот, хоть какой-то юморок под конец)